Tomislav Dretar: Petite anthologie de la littérature de Bosnie-Herzégovine - Mirko Marjanović

Publié le par Thomas Dretart

Mirko Marjanovic

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BIOGRAPHIE

      Mirko Marjanović, romancier, conteur, poète, critique littéraire et artistique, éditeur, et lexicographe, est né en Haute-Tramošnici (Gradačac, Bosanska Posavina, Bosnie-Herzégovine) 13. srpnja 1940e année. École élémentaire dans le Haut-Tramošnici, une école secondaire à Gradačac 1961e année. À Sarajevo, il a étudié le droit et les arts plastiques.

      Depuis 1980. à 1984. rédacteur en chef du magazine littéraire de la vie, et, depuis 1984. 31 Mars 1994. Lorsqu'il prendra sa retraite, l'éditeur SVJETLOST, la maison d'édition. De la même maison d'édition a été l'un des rédacteurs (avec Risto Trifković et Alija Isaković) édition Littérature des nations et des nationalités de la Bosnie-Herzégovine au collection des 50 livres. Depuis Janvier 1994. Janvier 1995e Le premier éditeur de  la revue culturelle Stećak, la revue de la culture et les questions sociales HKD La pensée croate. En Juillet 1996e a été élu président de Matica hrvatska de Sarajevo, la même année, en Décembre, et l'éditeur de Pensées croate renouvelé, Journal des Arts et des Sciences, dont sa branche de l'édition. La Matica établi dans Sarajevo, la littérature édition croate de Croates de Bosnie-Herzégovine à 100 livres, dont l'exécution a commencé en 2001. année, ce qui est maintenant édité et publié 21 livres.

      Dans l'Association Les écrivains de Bosnie-Herzégovine était la suivante: Secrétaire (1974e à 1976e), Vice-président (1976e à 1978e), Président (1978. - 1979.) Et président de l'Association (1979. - 1980.). Vice-président de l'association nouvellement créée des écrivains de la Bosnie-Herzégovine a été à partir de Mai 1993e jusqu'en Mai 1997. Membre de l' Ecrivains croates , l'Association des écrivains de la Bosnie-Herzégovine, la Croatie et de Bosnie PEN, et un membre régulier de la Société croate des Sciences et des Arts à Sarajevo.

      Écrit au sujet des problèmes de l'homme moderne, en particulier celle qui est passée de Posavina native   à Sarajevo, les problèmes des artistes de différents profils et leur désir de changer le monde. Héros de sa prose, agriculteurs, écrivains, peintres, aventuriers, fumisterie, des moines et faux et vrais intellectuels. Écrit au sujet des enfants qui rachète les péchés des pères faites dans la Seconde Guerre mondiale et du communisme, mais la guerre récente et la terreur dans le Sarajevo occupés et assiégés, de la Bosnie.

      Son style de prose est caractérisée par la simplicité et la précision de la langue, la singularité thématiques, humour amère, l'ironie, des personnages intéressants.

      Ses histoires sont inclus dans plusieurs anthologies, les élections et les examens et traduits en italien, français, allemand, espagnol, anglais, polonais et turc.

Il a remporté des prix pour l'Histoire Roman des âmes perdues (1980). Bourses Prix du sixième Avril de la ville de Sarajevo pour le même roman (1981). Pour le roman Les Frères a remporté le prix Vingt Septième juillet de BiH (1984) .. En 1995e, en tant qu'éditeur, a remporté des prix internationaux Pierre Chevallier (Genève) pour l'enquête mensuelle Tombstone.

 

LIVRES:

AU NOM DU PERE ET FILS (roman), Sarajevo, 1969.

Histoires CENTER (), Sarajevo, 1973.

HISTOIRE Lost Soul (roman), Sarajevo, 1980.

BROTHERS (roman), Sarajevo, 1983.

L'eau coule comment il (une sélection de prose), Sarajevo, 1984.

Tramp chevaux sauvages (roman), Novi Sad, 1989, 2002.

Living Death (journal de guerre de Sarajevo), Zagreb, 1996.

FRA Petar Perica Vidić (monographie d'art en croate, anglais, allemand et italien), Sarajevo, 1997, 2004. (édition augmentée en croate et en anglais)

Guerre mondiale (la guerre des textes, des critiques, des poèmes, entretiens), Zagreb, Mostar, 1999.

Et le sourire SE placu (roman), Sarajevo, 2000.

Leksikon HRVATSKIH KNJIŽEVNIKA Bosne I Herzégovine od najstarijih vremena do današnjih danas (Lexique), Sarajevo, 2001.

 

Poésie:

 

Je me prépare au voyage

 

Économiser du temps.

Me lavez tout sur la place,

ne me déshabillez pas!

Je porte des sous-vêtements propres,

des chaussettes et une chemise blanche.

Plus beau costume et les chaussures

de la peau propre.

Je m'en vais sans cravate.

Bien peignés, aux yeux fermés.

Je parts chez grands-parents,

père et mère, le frère aîné.

De corps qui n'est encore refroidi.

Avec de conscience qui se lentement éteint.

Je prends la route,

ne laissant pas encore mes épouse, sœurs et cousins

derrière moi.

Rivières, forêts et de montagnes.

La lumière qui scintille sur eux.

Je me prépare prendre longue route,

Chez des millions d'oubliés,

dans le domaine de la poudre.

Je ne sais pas ce qui me retient encore

le pays qui ne va jamais plus

voir les pas de mes jambes.

Je me prépare prendre longue route,

Mais je n'envie pas aller

à l'éternité inconnu.

(De la collection poésie inédite du même nom)

Prose:

La tranchée

 

Dessus de sa tête, dans la tranchée, le ciel dégagé, les étoiles tremblent. L'impression qu'il sera séparé de sa base et éparpillés sur le sol. Vieux Old-timer chez le chien klaxonne de loin. Parmi les tranchées ennemies, divisée par une centaine de mètres, mais il est fatigué et se sont tous arrêtés et figés. Il pousse le combattant d' à côté de crosse de fusil, il ne devrait pas y être.

Longtemps il a besoin pour réaliser ce qui est vraiment du temps. Si on néglige si elle n'existe pas. Si vous mesurez-la. Ainsi, la figure et rien de plus. Et quel est le personnage, l'univers connu, je suis son terme est quelque chose d'extra-terrestres. Seulement dans la guerre que l'espace de temps, et en ce moment, est perçue comme source de confusion. Perdu dans son domaine, à se sentir stupide, il avait un peu peur, et son incommensurabilité, même si elle conserve tous ses déterminant important de justes chiffres.

Je me souviens bien que, dans siècle, et quand il se réveilla, il était, le jour même, mais pas le mois. La transition de l'été jusque tard en automne il était assez confuse, non seulement parce qu'il était quelques mois plus vieux, mais parce que la nuit suivante est venu beaucoup plus rapidement, de sorte que le jour du réveil n'est pas venu avec quelqu'un ou parler de la réduction rapide du temps. Il n'est même pas fait le lendemain matin, parce que, dans sa première maison j'ai essayé de lui expliquer ce changement inhabituel. Calendrier mural il est assuré que, en Novembre, en face de l'hiver, et son corps n'a pas encore été libérés odeur de sueur à la chaleur estivale.

La cinquième de Novembre, la deuxième année de la guerre, environ dix-huit heures, il se mit à trembler de froid. Il avait un hiver le plus chaud des vêtements, un chapeau sur la tête, des jambes, des bottes, mais encore il grinçait de dents. Non autorisé dans le lit, des coquilles sifflé pour ses gratte-ciels et au-dessus, dans laquelle les portes avant de l'appartement au rez de-chaussée, a entendu les voix des voisins avec des histoires, a conclu qu'elles ne sont pas jointes. Avancé d'entre eux, se ne déshabillant pas des pièces de vêtements sur lui, s'approcha du lit et se glissa à droite sous la couette dans lesquelles ont rapidement retrouvé la chaleur de son corps. Elle est séparée de la réalité se glissa dans la chambre et offert des espaces d'agréables rêves. Quand il se réveilla, il a été surpris: la fin de Juillet, pas l'hiver à la porte, pour confirmer le jour, mois et année indiquée, le nombre de ses heures juste.

Et maintenant, dans la tranchée. Les étoiles, il a dit quelque chose, mais il ne lit pas leurs messages. Mort silence éparpille seulement occasionnel chien à aboyer. Ont été blessés dans les hôpitaux, les morts à la morgue, et un sur l'autre côté. Trêve. Duré toute la journée est une lutte. Le sentinelle, dort comme à mi-somnolence et sur la lutte contre le sommeil qu'il était sur les paupières, mais aussi celles dont le contenu se souvient. Comme il a confondu les saisons, ne compte pas. Il pousse son camarade de nouveau, pour l'aider à dissiper la confusion avant l'arrivée de la tranchée, mais il semble tiède, old-timer encore ronfle. Poussant plus difficile, il s'ennuie.

-Qu'est-ce qu'il y a bon-homme?

-Calme, cher Mohammed, si tu ne l'entends pas! Aide-moi à expliquer quelque chose ...

-Qui me sépare de mon sommeil, mes philosophes. J'ai commencé à grelotter de lui, mais, néanmoins, dort avec moi.

-Avant j'ai ramassé et porté à ce champ de bataille, je rêvais de quelque chose d'étrange: il n'est pas Juillet, mais en Novembre

-Traduit!

-Juillet et Novembre.

Sommes-nous ici en Décembre et Janvier, il m'a dit que mon rêve.

Savez-vous quelle heure?

Pensez-vous, il y a ceux qui connaissent ma philosophie? C'est ce qu'ils prennent pendant la guerre contre nous ne signifie rien.

-Voir les étoiles! Du matin au soirées il sont survecus l'enfer, et maintenant je vois la beauté. Peut-être étoiles savent quelle heure il est peut-être temps pour eux.

-Maintenant vous et poète. Lunatics, d'autre part d'amerrissage les étoiles ne veut rien dire. Ils disent qu'il se battra jusqu'à ce qu'ils obtiennent qu'ils recherchent. Peut-être encore deux ans.

Pendant deux-combats. Nos voisins d'hier. Incroyable. Depuis qu'ils ont commencé, j'ai été constamment dans une certaine confusion, comme dans un rêve, avant l'arrivée de la tranchée. Dans laquelle il a perdu notre quartier?

-Aucune de ces philosophies, des philosophes. Quelle est notre façon de la tranchée. Comme s'ils étaient tous morts, et nos et leurs fichiers.

-Moi, mon écrivain. Et ce que j'ai comme un philosophe, vous, en tant qu'écrivain, il nu ramassaient dans cette tranchée, les passeurs analphabètes à gauche sur une autre affectation. Le vol dans la ville.

-Ils sont utiles à quelqu'un là-bas, mais nous sommes ici. À qui sommes-nous jamais été utiles?

Qui? Nous n'e sommes même pas utiles ici. Qui?

-Vous me demandez ... Laissez-moi dormir.

Froide, pas de dormir!

-Eh bien, je me suis endormi et la neige tombait. Fatigue. Nous avons perdu deux de chasseurs, trois blessés, je veux oublier.

Voisins, nous sommes allés au Moyen Age. Du temps pour comprendre. Il n'a pas d'importance pour eux, que cinq ou douze ou vingt-deux. Figure.

Temps est l'éternité. Je suis entré dans l'éternité.

Temps peut-être la mort de ... Parce que la mort est l'éternité ...

Sifflement des balles brusquement interrompu leur conversation. Fouille manuellement le camarade qui soudain se fait taire. La rencontre avec le visage liquide chaud sur son visage. Mort. Du ciel s'arrache une étoile et s'éteint avant de tomber au sol. Avec sa chute comme un temps mort. Demande qui est le old-timer, qui a été avalé par le temps est éteint. Ne connaît que son nom: Mohammed. Écrivain. Le temps est l'éternité - ses dernières paroles. À qui va donner son corps? Lorsque le changement viendra? Si vous avez déjà violé la trêve, si je suis dans la tranchée?

Tremblaient.

Pleur.

caressant le visage de la mort camarade avec mal dans son ventre.

(Extrait du recueil inédit court récit, un «gardien de la famille de la cathédrale")
Traduction: Tomislav Dretar

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